Bueno, pues así lo dejo, es la mejor forma posible que se me ha ocurrido para arreglar lo de la resolución de pantalla. Esto me ha levantado un tremendo dolor de cabeza. Así que lo mejor es escuchar un poquito de Kasabian y vegetar frente al televisor.

Se llama Víctor, es matemático, compañero de trabajo, poeta con varios libros publicados y varios premios bajo el sobaco, zamorano. Un tipo muy peculiar que me llena los correos internos con frases lúcidas y lucidas, sus sorprendentes comentarios amenizan las mañanas de la oficina, mañanas oscuras, lluviosas, tactactactac, los dedos sobre los teclados, luces de neón, apenas tenemos tiempo, somos grises, miramos la carne, nos reímos y vuelta a empezar, malgastamos el tiempo, a pesar de todo Víctor se saca de la manga poemas como este, se conoce que la rutina le inspira más que a mí. Me lo deja publicar en este espacio que nadie lee un poco a regañadientes, creo, igual me equivoco, aunque puede que no ( como diría él ) para mí es un orgullo y un honor hacerlo: 

Sin decir casi nada

 Conducir empleando los ángulos muertos
referencia indicación señal obligatoria.
Tomar la botella de ginebra entre las manos
mirar al sol desde el fondo, por fuera
la botella llena o medio llena, no beber.
Absurdo caleidoscopio monocromático.
Mirar pasar en el paseo las paisanas que te gustan
sin decirles nada, sin atreverte. Son tantas...
¡ Son todas!

Cenar fuera de casa o salir después de cenar
no regresar hasta las 4 mínimo sabiendo
que mañana hay que madrugar. El curro.
Observar los nuevos especimenes nocturnos
“ecosistema” – biodiversidad- tan evolucionados y distintos al de
hace unos pocos años, situación : el mismo lugar.

Me aplico la coca-cola en la herida de mi boca
me aplico el frío del limón en los dedos de las manos
alguien habrá a quien le guste o se lo habrán contado.
Monos, vámonos, va monos descendiendo descendidos.

Torear el toro del alba
esperar al jefe a la puerta de su casa
antes de ir al trabajo para saludarle:
Buenos días, jefe, qué pronto nos levantamos hoy
utopía: se levanta mucho más tarde.

Regresar a la vista del público con la imagen fresca de aquel que no ha
                                                                                                                                                  dormido
y  ni siquiera le hace falta.
Recién afeitado sin necesidad de la brocha ni tantas mandangas
como los mandingos
vulgar alucinación, cortes con cuchillas, mierdas de después del afeitado.
Precipito la mirada a través de los cristales de cierta oficina
se marcha la gente son cerca de las diez, el tiempo
se ha comprimido tanto que nos constriñe, asfixiándonos.

Me voy al café no hay pinchos de tortilla hoy.
Releo lo que he escrito entre el viernes y hoy.
Paranoia que crece, se camufla.
Y no pensaba que había escrito tanto
sin decir casi nada.  

Y un poco más de la pareja, doble ración, como siempre

Este es ya el aspecto definitivo del puto blog, le estoy ya cogiendo manía al asunto, dos retoques más y queda listo, no pienso invertir una jodía hora más en él fuera de su contenido.  Tengo que reconocer que no tengo ni puta idea de esto y no me meto más en terrenos que no domino, ya me resulta hasta absurdo el asunto.
Mira, ahora pasan dos gitanos bajo la ventana dando palmas, esta gente sabe muy bien ser feliz. Otra noche perdida con las capas y las tablas de dios.
Me he acordado de esta canción, a veces viene a mí y se queda todo el día pegada en el paladar, por hoy no tengo nada más que decir.
Estoy derrotado.

Estos días se habla mucho de Radiohead. Resulta que su último disco lleva unos cuantos días disponible en su página web para quien quiera descargarlo, sin SGAE ni discográficas de por medio, lo más curioso es el precio que se pide por descarga, el usuario decide cuanto quiere gastar por el disco, desde una a doscientas libras, y a correr.
Existen inconvenientes, claro está, a todos nos gusta acercarnos a una tienda, comprar el cd de esa gente que te gusta y manosear el librillo durante la primera escucha, para estos casos lanzarán una edición especial en vinilo y así aliviaran la pena de los coleccionistas.
De cualquier forma me parece una idea arriesgada, pionera pero sobre todo revolucionaria, veremos en qué queda la cosa, podrían apuntarse otros al carro….ya veremos, la idea peca de exceso de confianza para con el género humano, yo personalmente pagaría unas tres libras por descargarlo cuando no menos…….

Fahrenheit451_ François Truffaut_1966 

De la película, más que la moraleja de la lectura como ejercicio de conquista y logro de la libertad, me he quedado con la argumentación que sostiene el jefe de bomberos a la hora de arrasar los libros, ¿Por qué?, porque no le falta razón. Según él la literatura no hace felices a las personas, sino que les abre los ojos ante vidas que jamás podrán vivir, es decir, al leer un libro el lector queda descontento con su propia vida y siente deseos de vivir de otro modo, lo que jamás podrá ser en la realidad, esto le convierte en un desdichado incapaz de sostenerse en su propia vida, esa que no reflejan los libros, ya que siempre es la vida de otros la que leemos y no la propia.
Esta idea me ronda mucho la cabeza, es el síndrome de don Quijote, de Oliveira y de tantos otros, incluso yo mismo la he sufrido y a veces la padezco. Claro está, nadie quiere vivir en un mundo como el que muestra la película, un mundo que ya nos toca muy de cerca de pesar de ser retratado en 1966, pero estoy empezando a pensar que la literatura, lejos de ayudarnos a comprender este mundo nos va alejando paulatinamente de él.
Y es que ahora eso de comprender el mundo se nos hace muy cuesta arriba a los que hemos caído en la desdicha de leerlo a través de las páginas. Sí, en algún momento me pensé un tipo importante al llevarme a los mostradores de los bares veinte lecturas a cuestas, pero…..en un mundo como este, en un País como el nuestro…..de nada vale esto, todo lo contrario, es más bien un acto de autoexclusión, los temas importantes a tratar en cualquier conversación son otros, y no quiero caer en la vulgaridad de criticar lo vulgar.
Lo que llama la atención es que hemos llegado a un punto en el que el término intelectual se usa con connotaciones peyorativas, a tipos  como Sanchez Dragó o Punset se les desprecia como a auténticos demonios, resultan insoportables para una audiencia acostumbrada a las torceduras de tobillos de supermodels o discusiones barriobajeras de ratones encerrados en una casa, y sí, joder, son insoportables, sobre todo Dragó, porque es muy cargante, excesivamente vanidoso, bajo ese traje de excentricidad se esconde un pijo exquisito, el otro al menos ayuda a conciliar el sueño con su vocecilla tenue y engolada…., pero bueno, al menos aportan ideas, algunas más que el ganador de Gran Hermano.
- La literatura no da de comer – me dijo en cierta ocasión un compañero de clase mientras traducíamos versos de Catulo, y aunque yo ya lo sospechara entonces, cuanta razón tenía el cabrón….y es que nuestro sistema de enseñanza, empezando por sus cambiantes legislaciones y terminando por su lamentable profesorado (sobre todo en ciclos universitarios ),parece ser más una ayuda a cumplir el mero trámite de sacar título que el de motivar a los alumnos ante el conocimiento.
A mí ya en el bachillerato se me hablaba de la Carrera a efectos prácticos, -es mejor que te decantes por una técnica, conseguirás trabajo en seguida, y blablabla, y en esas estamos, intentando comprender un mundo vacío de contenido, al menos el que nos toca en este momento, ¿Será que ahora nos movemos en una etapa muerta?, ¿Será porque en un mundo preocupado por la estética y lo ‘social’ poco queda por comprender?, ¿Para qué me interesa entender el discurso del método cuando lo que realmente me ofrece manutención es trabajar vendiendo bragas en ZARA?, ¿Qué me importan a mí las veladuras de Vermeer cuando tengo que levantarme a las cinco de la mañana a tornear piezas de camiones?, ¿Para qué voy a explicarles el sentido figurativo de la metamorfosis a mis alumnos si sólo les interesa los politonos de sus móviles?, ¿Para qué me voy a leer el Príncipe si con nueve años para sacar derecho y un rebote en las elecciones soy el presidente de este País?.
En fin, el caso es que a mí también me gustaría escapar a la zona de los hombres-libro como Montag, y ya podría llover sobre mojado. Ver Farenheit451 me ha estimulado, ahora me enchufo la Play para compensar, no sea que caiga en la desdicha de antaño…..

Me gustó más el libro... 

En primero de carrera tuve un profesor muy brillante al que no he podido olvidar, lamentablemente no ha ocurrido lo mismo con la mayor parte de sus colegas. De vez en cuando lo veo en la cola del cine con ese aire de despistado que aún mantiene y me dan ganas de abordarlo para agradecerle la lección que una tarde nos dio, pero siempre me vence el pudor y la prudencia y entonces miro hacia otro lado, aunque el hombre no me reconoce, habrá visto cientos de caras desde la tarima a lo largo de su vida, la mía nunca tuvo detalles retentivos para la memoria ni nunca di una voz desde los pupitres.
La asignatura que impartía no tenía nada que ver con nuestra carrera, pero a muchos nos interesó matricularnos en ella ya que en el programa figuraban Oscar Wilde, Blake, Joyce, Defoe y otros tantos ingleses que nos gustaban aunque no los hubiéramos leído.
Aprendimos mucho con él, no solo de literatura, sino de otros aspectos a tener en cuenta como lo de “me gustó más el libro”- jamás permitáis que nadie diga esa frase delante de vosotros – voceó indignado aquella tarde, - es tan sencillo como que el cine y la literatura no usan el mismo canal de comunicación  y para colmo sus lenguajes son diferentes, es un acto de profunda ignorancia comparar un libro con una película y viceversa, el libro se mide bajo el rasero del lenguaje y la película bajo el de la estética cinematográfica. Nunca lo olvidéis-.
Y así ha sido, nunca lo he olvidado.
Ocurre que cada vez que oigo esa frase tan común de “me gustó más el libro”, me acuerdo de aquel profesor y me dan ganas de darle una lección a quien lo ha dicho, pero no, nunca se sabe si te lo van a agradecer o no, y además, estamos como para dar lecciones, con lo que me queda a mí por aprender…..

Octubre se prodiga bien poco, entra de improvisado luto, sale sin romper nada y luego se marcha. Jamás será reclamado. Míralo, a punto de agotarse, es absurdo seguirle el rastro, apenas le gusta incordiar. Octubre, simulacro de frío, sin las galas de Enero ni la crueldad de Abril, fluye, se disipa, no menosprecia al calendario ni subraya su condición.
Octubre pierde la memoria y se convierte en algo que nunca existió.

October

And the trees are stripped bare

Of all they wear

What do I care?

October

And kingdoms rise

And kingdoms fall

But you go on