Radio Futura Luna de Agosto
Estábamos sentados en un banco de la calle León, las cinco de la tarde, la sombra de Agosto era realmente bochornosa. Un tipo enjuto se acercó a nosotros.
- Hola chavales, ¿ Tenéis algo que hacer esta tarde?, ¿Queréis ganaros un dinerillo?.
Lo miramos con expresión semejante a la del jardinero que contempla una mierda de perro en el rosal que acaba de regar. Era uno de esos posmodernos con el pelo cardado y la cara forrada con polvo de arroz, nosotros, unos críos de catorce años capaces de estirar un billete de mil duros durante tres semanas.
- Claro- dijo J, yo guardé silencio, recreándome con la vestimenta finisecular del hombrecillo, realmente era un proyecto malogrado de Robert Smith.
- Mirad, voy a inaugurar un bar y necesito que os deis una vuelta por ahí y colguéis unos carteles, sobre todo por la zona de Cantarranas y Portugalete, entráis en los locales, pedís permiso en la barra y pegáis los carteles, ¿De acuerdo?
- Claro- respondió J.
- Bien, aquí tenéis el taco, y un rollo de celofán, a la vuelta os pago, venga, a currar.
Al doblar la esquina con los carteles bajo el brazo ya nos estábamos relamiendo de felicidad. Nos habíamos caído de un guindo sin un duro en el bolsillo, estábamos atrapados en una ciudad de provincias desierta, dentro de una tarde infernal que para colmo se había presentado con las galas de las anteriores, bolsa de pipas y paquete de Fortuna a medias, un panorama tan desolador que a veces nos incitaba a añorar la rutina de las clases, pues por no tener, ni tan siquiera teníamos uno de esos pueblos de mala muerte a los que emigraban los integrantes del resto de la pandilla.
Con este panorama, y tras el encargo, aquella tarde se había convertido en extraordinaria ya que el trabajillo nos dio licencia para entrar en todos aquellos bares cuya entrada aún no se nos permitía por razones de edad. Siempre mirábamos de soslayo aquel mundo prohibido, los bares de finales de los ochenta, en donde gente con mucha alegría en la cara se apostaba en las puerta para consumir cerveza, sobre todo cerveza, en medio de la calle.
De manera que nos metimos en todos aquellos locales que mirábamos de reojo cuando volvíamos a casa con la hora pegada al culo, después de haber estado matando marcianitos en las salas recreativas del centro. Y además fuimos muy diligentes, creo que no nos dejamos ni un solo bar por el camino, el peregrinaje nos dio motivos para comentar luego, aunque no muchos, todos los locales presentaban idénticos síntomas de primera hora, olor a desinfectante, serrín fresco en el suelo y poca parroquia.
Al final nos sobraron tres carteles que quise inocentemente arrojar a un contenedor, aunque J. me advirtió que era más conveniente devolverlos para no levantar sospechas, por aquel entonces era el más espabilado de los dos, también el más afortunado, siempre encontraba más pipas peladas que yo en las bolsas de Facundo….
8 comentarios
VEN0M -
Mescalina -
Aunque dudo tanto que pueda superar Planet Terror...
Y vaya choque de bandas sonoras de las dos pelis...
Reconozco que me han alegrado el dia,la semana,y el mes.
Que sueñooooooooooooooo
Necesito vacaciones joder
LOCO69 -
¿Detrás de la luna?
La Mesca es un poco friqui, ¿no?
Sin ánimo de ofender, trones.
VEN0M -
VEN0M -
I am a vampire
i am a vampire
And you´re my dark angel
I am the wolfman
I am the wolfman
I am the wolfman
And youre my next victim
Lo siento, es que hoy me noto alegre
Mescalina -
*QUENTIN TARANTINO
*ROBERT RODRIGUEZ
*ELI ROTH:(HOSTEL)
*ROB ZOMBIE
*CINE VIOLENTO
*HUMOR MUY MUY NEGRO
*ZOMBIES
*TODO AQUELLO NO CONVENCIONAL
*Y QUE ABORREZCAN LO POLITICAMENTE CORRECTO
GRIND HOUSE SEÑORES,GRIND HOUSE
PLANET TERROR HA SIDO...LA HOSTIA PUTA COMO DIRIAN TODOS LOS ANTERIORMENTE NOMBRADOS
P.D:y ahora quien quiere ver pelis de los anteriores directotes por separado,pudiendo verlos a todos juntos en esta?
Lo que me he reido...
LOCO69 -
O mejor aún, un delicioso mix de la Mala con el culito respingón de la Shaki.
Oh, mundo perverso de doncellas y tanga fashion
VEN0M -
¿Se acuerda usted, rictus, de cómo se llamaba el bar? R.I.P