The Times: Manchester.
Apoteosis de brazos con sobaqueras en la pista de baile. Toda la pandilla saltando sin mesura, salvo aquellos que habían pillado cacho después de los lentos y estaban escondidos en la penumbra del reservado, porque antes había lentos, y reservados, y chicas bonitas que te besaban como si les fuera la vida en ello.
Alguna vez fui carne de reservado, y entonces, cuando me llegaba el eco asordinado de esta canción - y guardando el debido respeto a la chica bonita que te besaba y se dejaba besar-, deseaba estar al menos un segundo con los amigos en la pista para desgañitarme sobre aquella tragedia de coros sudados y sobaqueras. No había vergüenza, todo era desmesurado. Una canción de esas épicas que me trae muy buenos recuerdos