No podía ser de otra manera..................Feliz Año Nuevo

Van Morrison Philosophers Stone

 ¿Quién coño es este tipo?

Al parecer sus apariciones televisivas causan muchísima expectación.  Se trata de un nuevo producto de TELE CINCO, miembro del jurado de un programa que hace tiempo que la chusma dejó de ver, a no ser porque esta versión castiza y negruzca de principito de Beckelar con gafas de Michael Night aparezca destripando a esos miserables ruiseñores contemporáneos.
El otro día me he parado a examinarlo detenidamente. Su táctica es corrosiva y hay que reconocerlo: original. Hasta hoy los jurados se dedicaban a calificar los fallos de los concursantes con eufemismos, los logros con palmaditas baratas. Pero este engreido, de incipiente barba y ojos de culo de alfiler los insulta y los rebaja a la mismísima condición de excrementos, que en realidad es lo que son, pero hasta hoy nadie se lo había dicho.
El caso es que es muy gracioso ver al humilde-engreido de turno - vestido con lo último de Zara y el pelo alborotado con cohetes de fijador- bajar la cabeza cuando Riskos le rebaja y lo cubre de mierda.
El público,  ese asno que cocea sin entender, alborota y monta jaleo. Y Riskos guarda estrictos silencios e intenta ser cada día más original cuando se trata de patear a un concursante. 
La jugada no está nada mal,  la productora le debe cuotas de audiencia que hace tiempo habían perdido, incluso a mí me hace gracia ver a este figurín repantingado en su silla soltando veneno sobre los carabobos de los concursantes.
Riskos es un tipo listo, viene de laurearse en el mundo de la publicidad, y ha redescubierto algo que ya se ponía de manifiesto en el circo romano: a la chusma le encanta ver como se  humilla a un semejante, sea a golpe de tridente, sea a golpe de lengua viperina.
Pero Riskos, hijo mío, tu miserable telefórmula tiene los días contados. La chusma que te jalea poco tardará en escupirte. Al final tu antipatía dejará de caer en gracia, ya lo verás, ya lo verán tus ojitos de cagadita de pájaro.

Visage Fade to Grey  

U2 October

Quedábamos en San Pablo, como de costumbre en el mismo banco de piedra. La chiquitina acomplejada era la primera en llegar, al doblar por García Chico ya se distinguía su silueta frágil, ya masticando pipas, ya contemplando bobaliconamente a las palomas de la plaza desde el banco de siempre.

 Aquella tarde alguien llevaba el vinilo de October bajo el brazo, era mi cumpleaños, el disco era mi regalo, así que la pandilla decidió ir al 49 de Torquemada para escucharlo. Cuando sonó el piano de October en aquel salón destartalado ( había un sofá mal tapizado y un gato esquivo ) Mario me dijo: - grábame una cinta de sesenta con esta canción, una detrás de otra, voy a empapelar mi cuarto con ella-.  Le brillaban los ojos, fumaba con aplicación y pedía silencio para escuchar el disco mejor, al final optamos por sentarnos en el suelo, junto a un altavoz, mientras el resto debatía en el sofá la imposibilidad de llevar el Señor de los Anillos al cine.

Después las hermanas hacían Queimada a media tarde, recitaban el conjuro, repartían las tacitas de barro y luego acechaban a los chicos guapos en la intimidad de la cocina.

Pero aquella tarde no nos separamos del plato, le dimos la vuelta a October por todos los lados, escuchando por primera vez Tomorrow o Rejoyce, de Gloria sabíamos ya algo gracias a algún bar.
Fue algo que nunca volvió a repetirse, excepto en otra ocasión que a su tiempo será contada.

Pearl Jam Given to fly

1998, se nos iba la tarde del sábado escuchando radio 3, la única referencia aquellos años, si se me apura ahora también, el resto era pura basura, y lo sigue siendo.

Dado para volar

Podía haberse preparado, lo podría haber hecho y no lo hizo. Corrían malos tiempos, nada podría salvarlo mientras estuviera solo, encerrado en el corredor, hasta que consiguió salir, corrió cientos de millas para llegar al océano, y fumó sentado en un árbol, hasta que el viento fue tan fuerte que tuvo que arrodillarse, y entonces una ola le golpeó el rostro como un puño, entregándole unas alas, - ¡eh, mírame ahora, me impulso,  me impulso! -.

Y entonces regresó sobre sus pasos, quería compartir la llave para todas las cerraduras que vio por donde había ido, pero antes fue despojado de todo, y apuñalado por hombres sin cara, - ¡bien, cabrones, bien, aún estoy en pie! -

Y aún ofrece su amor, lo entrega por ahí, el amor que recibe es el mismo que conserva, y a veces, puede verse una mancha negra en el cielo, es un ser humano, un ser humano dado para volar.

Smashing Pumpkins Soma

Los pirados se mudaron al centro, encima de discos K, a un cuchitril húmedo y frío en donde los azulejos de la cocina lloraban grasa, el retrete cucarachas y el suelo cáscaras de frutos secos.

Había un hedor insoportable a fritanga y a sudor. El suministro de agua caliente tardaba siglos en alcanzar los grifos, una estufa de gas tóxico caldeaba el ambiente del estudio en donde un catre eternamente deshecho se ocultaba tras un biombo.

Una vez nos dio por hacer ruido allí, a Chema se le antojaron unas lentejas a las 3 de la madrugada y se metió en la cocina masticando uno de sus brotes esquizofrénicos, el resto nos quedamos en el salón regándonos con whisky. Y bebimos, como si nos fuera la vida en ello, para terminar lanzándonos a la cabeza todos los objetos del cuchitril, hubo algunos destrozos y un par de magulladuras.

Al día siguiente volví con el loco por la tarde, aquella era la casa de Dios, sus residentes nos habían dado una copia de las llaves y entramos sin llamar. Estaban los dos dormitando en medio de un sitio en el que parecía haber caído una bomba.

En el suelo del recibidor tropezamos con una carta manuscrita por el casero con amenazas de desahucio y denuncia. Acto seguido abrimos las persianas para ventilar la resaca y retirar la camiseta que la noche anterior habíamos anudado en los barrotes de la terraza, aquí vive gente – citaba la camiseta. El casero lo suscribió en la carta,  se daba por hecho que allí vivía gente, pero teníamos que hacerle el favor de retirar la camiseta de allí.

Cuando los residentes se despertaron tuvimos que ayudarlos a recoger aquel destrozo. Estuvimos toda la tarde recomponiendo el desastre. Para amenizar la faena pusimos el Siamese Dreams,  el único disco que había en el cuchitril.

The Smiths There is a light that never goes out

Os presento a mi pequeñín, aunque ya tiene cinco años,  dentro de uno le toca trasplantado.
Ha sido un antojo, conducía por el camino viejo y me he parado en el vibero. Es el Bonsai más batallero que tenían por allí, mimos los justos, besos con cuentagotas, aunque sus hojas necesitan al menos una vaporación diaria.
Igual en primavera le sale flor y en verano da fruto, eso dependerá de los cuidados que le suministre. Apuesto a que no se me muere, mantenerlo lustroso tiene sus sacrificios pero por cojones que no se me muere.
Aún no tiene nombre, acepto sugerencias pero ninguna broma, se trata de un ser vivo, no lo vayáis a abrumar ahora que bastante tiene con su dueño.

Nombre común: Carmona Microphylla

Nombre Botánico: Erethia Microphylla o Eheretia Buxifolia.

También conocido como árbol del té de Fukien.
Como véis necesita un mote cagando leches.
P.D: La foto no es muy buena, que me perdonen los puristas del Fotochop, a mí la fotografía siempre me la ha traído floja.

Bruce Springsteen The river

“ Vengo de un valle en el que cuando eres joven te educan para hacer lo mismo que tu padre”, y luego la historia se desmadra con su final predecible, la chufla de siempre, el estilo de vida americano que no nos cuentan los anuncios de Coca-Cola, sólo el tío Bruce, que sabe de lo que habla, le levanta a su bendito País las enaguas de la autocomplaciencia , “ No hubo sonrisas de boda, ni paseo hacia el altar, ni flores, ni vestido de novia, aquella noche fuimos al río y en el río nos zambullimos, en el río hicimos el amor”, y aquí Angelito asentía, mientras repasaba con un trapo los berretes de una copa de vino, y luego otra, y otra, y otra.

 Su padre lo había obligado a trabajar en su bar. En las últimas notas sólo figuraban suspensos y faltas de asistencia, así que el chaval cumplía condena tras el mostrador, lapidado por los chascarrillos de los parroquianos y los gargajos de los jubilados. “Tengo un empleo en la construcción para la compañía Johnstown, pero últimamente no hay demasiado trabajo dada la economía”, y Angelito cerraba el bar apesadumbrado por el esfuerzo, silbando agotado The River, pero dichoso tras haberse ganado un sueldo que aireaba luego al abonar las copas. Nos quedábamos miopes mirando los billetes en su mano, te ofrecía un Marlboro, dos, tres, y te hacía sentir bien con su indulgencia – ya te tocará ganarlo algún día- sentenciaba cuando hacías ademán de pagar.

“ Al río, aunque sé que el río se ha secado, al río, mi chica y yo en el río hacemos el amor ”.

Al río fui con Angelito una vez, cuando en un arrebato de desamor quiso lanzarse desde el puente al curso frío y sereno de la noche. El condenado forcejeaba mientras intentaba alcanzar el antepecho y yo lo sostenía sin mucha convicción, consciente de que no iba a ser capaz de dar el salto pero asumiendo el papel que su resentimiento aquella noche me asignaba.

Ahora Angelito no tiene arrebatos adolescentes, supongo que cuando se echa a dormir  siente el arrullo del río en sus sueños, supongo que aún sigue poniéndose The River  cuando necesita dosis de nostalgia, las pocas que pueden permitirle sus dos hijos pequeños o las obligaciones del día mustio que siempre acecha para mañana.

Bruce podría contar su historia en una canción mucho mejor que yo, así pues, que suene The River, y a callar….