U2 está grabando su nuevo disco,

o sea, U2 será noticia muy pronto, y tendremos a Bono hasta en la sopa soltando frases grandilocuentes acerca de su nuevo trabajo.

Poco a poco irán apareciendo temas sueltos por Internet, promos, entrevistas y demás pijadas. En los foros de fans se irán exprimiendo las informaciones hasta que no quede nada de jugo y la gente se irá posicionando, que si espíritu continuista, que si es una obra maestra, que si quizás en directo mejorarán los temas, que si pim, pam, pum.

Confieso que me gusta este circo, al fin y al cabo es una banda sagrada para mí, agradezco que sigan en la carretera, pero ya hay cosas que no haría por su música ni en pintura, como por ejemplo pasar noches interminables en HQ en busca y captura de un autógrafo, un pedazo de vídeo o una sonrisa paciente de Bono. Tampoco me llevaría un saco a dormir en el próximo concierto para sufrir un aplastamiento en primera fila. Creo que hay que dejar paso a la muchachada, que sean ellos los integristas de U2 y defiendan los gallitos de Bono o se peleen por un autógrafo en las puertas de los hoteles.

 Mi tiempo ya pasó y estoy satisfecho. Es el problema que tienen estas bandas milenarias, funden a gente de muchas generaciones, y mientas unos se abrazan apasionadamente a sus nuevos discos otros preferimos tomar la cosa con mucha más tranquilidad, a pesar de todo pienso seguirle la pista como el primero, iré mareando a la gente con las nuevas canciones y me compraré el original el día de su lanzamiento, un nuevo disco de U2 siempre es buena noticia, aunque hay siete cagadas y tres buenas canciones, y si el nuevo disco no mola, siempre nos quedará Acthung Baby, que no es poco…..

Arriba tenemos a la banda en los estudios con lo nuevo, en el minuto cuatro se pueden apreciar  esos coros que nos llegan hasta la médula a los veteranos y encienden las pasiones de los benjamines.

 

Tecleando de cachondeo

Sara se repasó concienzudamente las ingles con la parte seca de su albornoz. Alzó los brazos y aspiró el aroma a melocotón que desprendían sus axilas. Se preguntó si el aroma permanecería el suficiente tiempo en su piel como para que Teo pudiera disfrutarlo.

A continuación frotó el vapor acumulado en el espejo con la palma de la mano. Sonrío a su rostro, que surgía en medio de un cerco de vaho, y se auscultó los pechos sin dejar de sonreírle a su reflejo, imaginando, por un instante, que sus manos eran las de Teo, y que los dedos de aquel se inmiscuían curiosos  por debajo del sujetador, alterando la calma de sus pezones y el ritmo de su respiración.

Durante muchas tardes, encerrada en su cuarto, Sara había recreado las manos de Teo surcando la geografía de su piel.

A media luz, tumbada sobre la cama, dibujaba con sus propias manos el curso inapelable de los dedos de Teo, empeñados en explorarlo todo, libres ante el permiso de su silencio, recorrían su piel hasta llegar allí donde se hospedaba el calor de su entrepierna.

Mientras duraba la exploración, Sara sentía con total intensidad la brisa de una respiración sobre sus párpados, el tránsito de una lengua por sus labios y el poso de un beso húmedo sobre su cuello, incluso en ocasiones, cuando los ruidos de la casa se iban apagando, le parecía oír el eco contenido de un jadeo sobre la almohada.

Antes del final sentía sobre sus caderas la firmeza de las manos de Teo, la presión de sus piernas abrazándose a su cintura, hasta que por fin caía desplomada sobre el colchón, sumida en un rumor eléctrico que luego le abría las puertas del sueño.

Cuando despertaba todo era silencio, hasta que los ruidos del patio interior se colaban por la ventana y la tarde iba tomando cuerpo. Entonces tocaba vestirse para asistir a aquellas clases extraescolares que tanto detestaba.

 

 

Extraído de : http://www.elmundo.es/elmundo/2007/09/24/rockandblog/1190597848.html

Basta ya, Scarlett: quita tus sucias manos de Tom Waits.

 

Haz el favor.

 

Que estés buena, vale. Que estés bastante buena y hasta actúes bien, de acuerdo.

 

Que quieras ir de ’indie’ listilla como tu amiga Sofia Coppola y cantando con Jesus and Mary Chain, paso por ello.

 

Que además la película que hicísteis entre las dos, ’Lost in translation’, me parezca estupenda, pues lo puedo soportar.

 

Que el fósil de Woody Allen te haya hecho musa de su decadencia junto a Penélope Cruz, pues bueno, si no hay más remedio...

 

Que seas la mujer más deseada del universo en nueve de cada diez listas (completamente inventadas y prescindibles), pues venga, barra libre, hala...

 

Pero por lo que no paso, lo que no soporto, lo que me pone ’nervi’ (aunque sé que es puro prejuicio, pero el prejuicio es humano) es que profanes a Tom Waits.

 

Ya sé que llego tarde. Ya sé que el disco está grabado (en Louisiana) y se llamará ’Scarlett sings Tom Waits’.

 

Que está prevista su publicación en diciembre o así.

 

Que te has rodeado de "amigos" cool de ’TV On The Radio’ y de ’Yeah Yeah Yeahs’.

 

Que la marketinera jugada es inteligente, casi perfecta:

 

Tú eres ’in’ por jamona, y has aprovechado bien ese irresistible e incomprensible ’glamour’ de la mujer guapa y callada.

Él, durante años tan ’out’, es casi tendencia desde... ¿’Mule variations’ en 2000?

Pero vamos a ver, Scarlett, ¿es necesario mancillar ’Temptation’, ’Blow, wind, blow’, ’Pony’ o ’Dirt in the ground’?

 

¿Es justo cambiar los bellos ladridos de Tom por tu voz de 906 en ’Innocent when you dream’?

 

¿De verdad hay que comercializar la rústica genialidad de Tom tamizada por tus esperables susurros en primera línea de la sección de discos de El Corte Inglés?

 

¿Serán también del pelma de Anton Corbijn las fotos de tu preciosa jeta?

 

¿Te convenció el mismo asesor de imagen que te propuso que fueras a visitar a las tropas de EEUU en Irak con el maquiavélico fin de confirmarte como nueva Marilyn?

 

Pero coño: ¿no te das cuenta de que ESTÁS HASTA EN LA SOPA?

 

Admitirás que, en realidad, él es mejor actor que tú... Y no me refiero a sus películas, a ’Vidas cruzadas’, ’Drácula’ y tal... Digo en sus canciones desde ’Sworfishtrombones’, auténtico teatro en estado puro...

 

Y prefiero no imaginar cómo conseguiste convencerle para que te cediera los derechos, a él, tan celoso de cualquier plagio en, por ejemplo, música para anuncios...

 

¡Eso! ¡¿Cómo lograste convencerle para que te dejase sus canciones PARA UN ANUNCIO TUYO DE NIÑA MONA?! ¡Contesta!

 

Por todo ello, Scarlett, basta ya.

 

Concéntrate en tus anuncios de colonia y aparta tus sucias manos de Tom Waits.

 

¡Depón tu actitud!

 

¡Recapacita!

 

Haz el favor, cariño.

 

¿Hay música en España después del chiquilicuatre?.....

 

En honor al loco y por joder al señor venom, que siempre anda abrumándonos con música anglosajona, va el tema de esta mujer que nunca me gustó como actriz pero tiene mucha clasaza cantando.

 

 

Sentimientos encontrados, tolerancia antirreligiosa  

Nunca me gustaron las procesiones. Yo era uno de aquellos chavales a quienes la semana santa sorprendía en plena calle invocando su falta de fe. Me dedicaba a pasear entre los fieles con un gesto de fastidio en la comisura de los labios, bravucón y ateo, para disgusto de las beatas que se arracimaban por las aceras. Orgulloso de mi cobarde gesta, acorazado por la distancia y el descaro de la adolescencia, había llegado a imprecar con un silbido a las muchachitas de sacristía que allí, a lo lejos, enjugaban afectadas sus lagrimitas frente al repicar de los tambores y las cornetas.
 Yo fui uno de aquellos chavales que hubiera preferido itinerarios menos frecuentados para el discurrir de las procesiones, su curso entorpecía mis rondas nocturnas, obligándome a tomar caminos alternativos que demorarían el encuentro con otro tipo de muchachitas, más descaradas que las otras, y que habitaban en las entrañas del desencanto.
Pero de aquí a unos años me viene afectando un síndrome de silencioso respeto con este tipo de manifestaciones. Sin abandonar mi vocación atea me veo sorprendido por la semana santa, que emerge como un prurito llevadero que ni pica ni mortifica, y le encuentro cierto atractivo patrimonial a esta tradición tan arraigada.
Ayer la noche me sorprendió a los pies de Platerías, frente a la fachada iluminada de la Iglesia de la Vera Cruz, la estampa de por sí era tan hermosa que me detuve a contemplar como los cofrades devolvían al interior del templo la talla del descendimiento, una obra de arte impresionante que yo, personalmente, no sacaría jamás a pasear.
Me afligió un poco la comparsa amorfinada de los fieles – en mitad de la maniobra pasó una virgen, y todos le cantaron una salve con esa sobriedad tan característica de mi tierra, afortunadamente lejana de los arrebatos místicos y populistas que  magnifican otras– pero también me abordó una sensación de respeto y orgullo por el patrimonio que compartimos con quienes nos visitan por estas fechas.
En definitiva, aunque no participe de ella, estoy de acuerdo con que la tradición que identifica a mi tierra se perpetúe para disgusto de musulmanes y demás anticristianos. Yo también tengo una identidad y estoy orgulloso de ella, cuando me paseo por tierra reconquistada estoy deseando volver a mi Castilla, porque aquella es mi casa y en aquella quiero estar.

DE VUELTA

Muy buenas, recuperé el resuello. Esta noche he viajado a Islandia, a la tierra del hielo y la lava. Visualmente no había visto nada igual desde 2001 de Kubrick. A mí este grupo me encanta desde su primer disco, pero con este documental ya he rozado el cielo. Si en algún momento de sus trepidantes vidas necesitan un rato de tranquilidad, si buscan el sosiego que su existencia no encuentra, no lo duden, abran los ojos ante HEIMA y escuchen a Sigur Ros, la experiencia puede dejarlos boquiabiertos, recomendable un buen Home Cinema, ese cacharrito que se compran los modernos hipotecados, como yo, como el vecino, como el de más allá, claro está. Les he seleccionado mi canción favorita, no podía ser otra la que cerrara esta película documental o experiencia que roza la lisergia de los sentidos. Aguanten hasta el final, les va a merecer la pena. Aguanten, aguanten, aguanten…

 Hace unos minutos que he terminado la novela y aún tengo en las retinas el circuito que recorre Elizaveta junto al piloto de pruebas.
A medida que iba recorriendo las últimas líneas un engrudo de emoción me atenazaba la garganta, afortunadamente soy una persona experimentada en eso de reprimir el llanto, así que tras cerrar el libro le he estado sonriendo a la pared hasta que ha entrado N en la habitación para preguntarme si me iba ya a acostar.
Vendería mis cojones al diablo si me diera la capacidad para escribir una historia tan hermosa como la que acabo de leer.
Corran a sus librerías más cercanas y disfruten de este libro como yo lo he hecho.
Gracias Baricco, había perdido la fe en la literatura.
Gracias también a Jaime por haberme hablado de Baricco en esos cafés de hora pegada al cogote.

Muy buenas a todo el mundo. ¿Buenos propósitos para el 2008?, ¿Malos?, ¿Hay propósitos?. Estreno el año nuevo con una resaca vulgar y un nuevo enlace para uso y disfrute de los lectores de este espacio. Sigamos tejiendo juntos la red y ya saben:

 fuck the pass and kiss the future.

Por cierto, viva la enajenación mental. Es un estado transitorio propio de imbéciles o de genios, lo realmente difícil es distinguir al que se esconde detrás de ella.

SOY UN LUNÁTICO MUY PROBLEMÁTICO

Interesante el calendario cósmico que propuso Carl Sagan en su día.
Viene a ser una representación de la evolución del universo dentro de una métrica cronológica más comprensible y accesible cuando se trata de reducir los acontecimientos desarrollados a lo largo de los 15.000 millones de años atribuidos al universo.
Según este calendario pueden representarse todos ellos en el tiempo transcurrido durante un año, de manera que según esta analogía cada segundo representaría 500 años de la evolución del universo.
De esta manera toda la historia de la humanidad transcurre en el último minuto de la última hora del día 31 de Diciembre, ¿Somos o no insignificantes dentro del cotarro cósmico?, me parece a mí que sí. 
Acontecimientos importantes dentro del año que representa el calendario cósmico: 
1 de Enero 00:00 Horas. Se produce el Big Bang, la explosión inicial del huevo cósmico que dio origen al universo. 
1 de Enero 00:10 Horas. Se produce la formación de los primeros átomos y la energía irradiada va llenando poco a poco el naciente espacio-tiempo. 
1 de Septiembre 00:00 Horas Se produce la formación del Sistema Solar a partir de una nube de gas y polvo. 
25 de Septiembre 00:00 Horas. En la Tierra, hacen su aparición los primeros seres vivientes (microscópicos) 
15 de Diciembre 00:00 Horas. Se rompe el monopolio de las algas verde-azules con la llamada explosión del cámbrico, donde los seres vivos se diversificaron de forma violenta adaptándose a los ambientes más disímiles. 
Aquí empieza lo bueno, en apenas solo un mes. 
24 de Diciembre 00:00 Horas. Aparecen los dinosaurios, dominadores absolutos del planeta durante 160 millones de años, hasta su extinción el 29 de diciembre. 
31 de Diciembre 23:00 Horas. Aparece el Homo sapiens. 
31 de Diciembre 23:59:00 Horas. El hombre comienza a vivir en la edad de piedra. 
31 de Diciembre 23:59:52 Horas. Surge el imperio babilonio. 
31 de Diciembre 23:59:56 Horas. Estamos en los tiempos de Jesús y del emperador romano Augusto. 
31 de Diciembre 23:59:59 Horas. Cristóbal Colón descubre América. 
31 de Diciembre 24:00 Horas. Tiempo presente.

El acontecimiento musical de este año, obviando la reedición de The Joshua Tree, ha sido sin lugar a dudas este:

 

Feliz cumpleaños, rictus blog

Pues sí, hace un añito que escribí el primer comentario en este blog, casi sin pensarlo, la verdad,  y con el peso de la vanidad y una pizca de vergüenza en mi conciencia, sin olvidar, claro está, el temor ante la posibilidad de que no fuera capaz de mantenerlo, por los lectores nunca me preocupé, ya de antemano supe que muchos no iba a tener.

Me conozco, al menos en parte, y sé que la misma fuerza que empleo al emprender algo nuevo es directamente proporcional a la desidia con la que lo abandono más tarde a favor de otro. Pero mira tú por donde que no, que no ha resultado ser así, para ser sinceros es la única actividad regular que he venido desempeñando a lo largo de este año en el que algunas cosas importantes han cambiado,

Nunca quise tener cienes de lectores, repito, ni siquiera tengo lectores en el sentido estricto de la palabra, pues quienes entráis por aquí sois amigos que picáis el enlace después de haber echado un vistazo al correo y al par de páginas que visitáis a diario. Internet, seamos sinceros, es un puto coñazo de cuidado, uno tiende a mecanizar su uso como quien se acerca al frigorífico o al espejo para afeitarse, pero bueno, ya digo, he logrado mantener esto un año y estoy contento por ello, además, me sirve de ejercicio, con él hago dedos y caliento la maquinaria, me está siendo de mucha utilidad en este sentido, el auténtico mamotreto está por llegar….

El caso es que me senté un buen 6 de diciembre frente al ordenador decidido a abrir un blog sin tener nada claro su contenido, confieso que aún no lo tengo claro, y seamos sinceros otra vez: este blog es un truño inmasticable, para qué vamos a engañarnos. Mi intención era hacer una especie de viaje a través de las canciones que he ido escuchando en el tiempo, esto lo he cumplido en parte, sino fuera porque algunos de los que venís por aquí formáis parte del viaje esto no lo leería nadie, ¿Quién desea perder el tiempo leyendo las nostálgicas impresiones de un tipo que al parecer se ha resistido a crecer y prefiere vivirse en un tiempo pasado que siempre fue mejor?, pero no nos confundamos, ni una lágrima, porque hay algo evidente: la memoria es algo muy importante, sino recordamos las cosas exactamente como estas sucedieron es como si nunca hubieran existido.

¿Rictus?, fue lo primero que se me vino a la cabeza al buscar una palabra que no hubiera pronunciado en mi vida, confieso que no me gusta el nombre, me pareció sonoro, nada más, no esconde segundas intenciones y uno tiene que sostener el peso de sus decisiones, ya me niego a desprenderme de él.

Y nada más, os agradezco mucho que le deis vida a esto, gracias a vosotros continuaré con él, esa es mi intención. Y como propósito tras un año tendremos que discutir un poco de cine y algunas cosillas más.

Para celebrar el aniversario os dejo un vídeo muy personal al que le tengo muchísimo aprecio, cosas de mitómanos, un añito y todavía no le dediqué una entrada al cronopio, parece mentira…..

PD: He picado en la primera entrada del blog y la he leído detenidamente, el marco de mis nostalgias ha pasado a formar ya parte de ellas, esto va que chuta, como decía uno ahora en la tele ¿Hay vida antes de la muerte?, en fin, los miércoles muchachada y a la cama.

Yo confieso. 
Aunque suene a tópico de cultureta de manual no soy televidente, pero es que ni tan siquiera veo la 2, esa réplica televisiva, tan falsa como vulgar a la que se aferran los culturetas de manual; es más, en ocasiones, a parte de ver muertos, detesto la 2, su tufo alternativo y progresista, sus documentales de animalitos, sus recomendaciones culturales con estética de video-clip y  música vanguardista de fondo.
Alguna vez me he propuesto enchufarla para ver alguna película de esas que no te ponen en otras cadenas, aunque la 2, tan esclava de la publicidad como el resto, interrumpe las emisiones con anuncios que te llevan directamente a la cama si a la mañana siguiente te esperan las obligaciones de un hombre de bien, cultureta de manual, eso sí, que luego se desenvuelve en las tertulias citando los Chascarrillos de Gasset, pero ya digo, la 2 me parece basura, pura estulticia intelectual, digna de la mediocridad de este País.
Con estas razones no es de extrañar que no me gusten las series, mucho menos las españolas, ni las de policías castizos, ni las de médicos guapotes, ni las de adolescentes oligofrénicos con acento madrileño.Pero yo confieso, amigos, que gracias a la mula he acumulado todas las temporadas de LOST hasta la fecha y he ido viéndolas con la ansiedad de un jonky que no tiene un pico a mano. Acabo de ver el último capítulo de la tercera temporada y me quedado tan boquiabierto como la primera vez que terminé el primero, por cierto, el primer capítulo tiene un arranque brutal, digno de cine, quiero decir cine, cine, vamos, cine.Aseguro que desde Twin Peaks no hay una serie tan inquietante ni original como esta. Vayamos por partes.
Para empezar no se trata de una historia de naúfragos al uso que tras un accidente de avión van a parar a una isla y se organizan para sobrevivir en ella pelando cocos y haciendo cabañitas. Pronto comprenderemos que la Isla no es un refugio para los supervivientes del vuelo Sydney-Los Ángeles, sino que es un personaje más, no se sabe si maligno o tocapelotas, pero lo cierto es que en ocasiones constituye una amenaza constante para la supervivencia que un principio parece prometer, ya no digamos cuando el argumento va avanzando y el paraíso se va convirtiendo en infierno.Otro detalle asombroso es que todos los personajes que va presentando la trama andan realmente perdidos por la vida mucho antes de sufrir el accidente, es una serie de perdidos, pero sobre todo de perdedores unidos por un hilo de causalidades, lo cual enriquece la trama aún más, de esta manera, en paralelo a la acción que se desarrolla en la Isla, vamos viendo ráfagas de la vida de cada uno de ellos antes del accidenteLo realmente brillante es que el espectador, al ir conociendo el pasado de los personajes, puede justificar parte de su conducta, por muy enigmática o incomprensible que resulte para sus compañeros, quienes no cuentan con la ventaja del espectador y conocen a su compañero mucho después.
Tenemos, entre otros, a Jack Shephard, un cirujano que regresaba de enterrar a su padre en Sydney, tenemos a la frágil y dura Kate, una señorita muy mona huida de la justicia por hacer volar por los aires al novio de su madre, al caradura de Sawyer (mi favorito), timador profesional, tenemos al enigmático John Locke, quien sube al avión en silla de ruedas y después del accidente recupera milagrosamente la movilidad en sus piernas, tenemos a Sayid, ex –perteneciente de los comandos de tortura de Hussein, y otros que aparecen más tarde pero no miento por si os da por ver la serie.Pero también está la Isla y la alambicada iniciativa DHARMA de la segunda temporada, cuyos propósitos dan para hacer otra serie más, tenemos a los otros, tenemos el búnker e intriga asegurada al final de cada capítulo.
En ocasiones los guionistas rizan el rizo excesivamente y viendo de corrido las tres caemos en la cuenta de que quedan cabos sueltos aunque estos son pocos.En fin, que me he quedado ya con ganas de ver la cuarta temporada porque me temo que se acerca la resolución de todo, como siempre el final queda abierto, habrá que esperar y os animo a verla. He estado rastreando la red y hay mucho frikie de LOST por ahí, la gente, hoy en día, ha perdido el rumbo….

Había vuelto del trabajo y sin quitarme la ropa de calle estaba trasteando por la estantería. Buscaba un libro de Borges, Ficciones, un par de horas antes me había entrado el capricho de releer Funes el Memorioso, no sé por qué, uno de esos arrebatos de antaño, los de ahora suelen ir encaminados por otros derroteros, sin demasiados pormenores.

El caso es que repasando el lomo de los libros he topado con uno muy curioso, de mi primer año de carrera, CRESTOMATÍA DE ÁRABE LITERAL CON GLOSARIO Y ELEMENTOS DE GRAMÁTICA, edición corregida, Miguel Asín Palacios, Madrid, 1959. El libro está forrado con papel transparente, en la parte superior está el precio, 1950 pesetas, en la parte inferior de la portada está mi firma, más abajo una fecha manuscrita: 10-10-1995, doce condenados años-joder-, y parece que fue ayer cuando iba a esas clases de árabe al aula Jorge Guillén para luego suspenderlas, y miraba de soslayo cómo anochecía sobre la plaza de Santa Cruz, para salir luego al frío e ir andando hasta mi casa.  Calle Librería, Plaza de Portugalete, Calle Angustias, doblar por la Plaza del Rosario, ascender San Diego hasta el viejo Coso, Plaza de la Trinidad, Puente Mayor, Avenida de Gijón y mi calle. He hecho miles de veces este recorrido y otros alternativos (si bajaba por Expósitos me parecía que mi camino era menos rutinario) y he tenido que consultar Google Maps, hay que joderse.

Al abrir el libro me he encontrado con una hoja cuadriculada en la que alguno de aquellos días del 95 escribí la letra de una canción de Laurie Anderson, Born, never asked.

 It was a large room. Full of people. All kinds.

And they had all arrived at the same buidling at more or less the same time. And they were all free. And they were all asking themselves the same question:

What is behind that curtain?

Por aquel entonces saqué un montón de discos de la Biblioteca Pública, durante las sobremesas escuchaba a Trecet, ¿Seguirá invitando a la siesta su programa?, me temo que sí….

Y eso ha sido todo, al final he dado con Ficciones y he dejado la Crestomatía de árabe en su sitio, con el papel dentro, a saber cuando daré con él de nuevo, ya pueden pasar doce años más. Me acordaré entonces de aquel primero de carrera y del día de hoy.  Así son las cosas, unas llevan a otras.  Me he puesto a trastear entre los discos hasta dar con Big Science para escucharlo. Estoy agotado, jodíos arrebatos.

Loco, estamos de enhorabuena

Vuelve THE VERVE, llevan desde el 2 de noviembre dando conciertos por Inglaterra y han colgado unas sesiones del nuevo disco que suenan y saben a gloria, para que baile la musa mañana o esta noche:

The Verve_The Thaw sessions

También, gracias a un foro de U2 que frecuento, he conseguido el enlace a este directo en Blackpool del pasado 6 de noviembre, suena que te cagas igualmente, para que veas que están en forma. Si pasan por España no se me escapan.

The Verve_Blackpool_6_11_2007_cd1

The Verve_Blackpool_6_11_2007_cd2

Pd: ¿Se acuerda el señor venom del día que pasamos en Blackpool?

Pues no sé que contar de Low . Pocos datos, se formaron en Minnesota, 1993, con todo el jaleo del Grunge alrededor este trío decidió hacer una música de corte más intimista, música desnuda- dicen los cursis -, tranquilita, como representa su nombre.

Tienen un porrón de discos, para perderse. En su día un chaval de Valencia me mandó por correo toda su discografía en MP3 – la mula solo suelta algunos discos -, y desde entonces los vengo escuchando. Después de todo me quedo con Things we lost in the fire, para mí es su mejor disco.

Ahora se les fue la pelota y después de The Great Destroyer (que no está nada mal) presentan Drums and Guns, en donde coquetean con organillos y electrónica (cuando un grupo quiere dar un giro siempre ocurre lo mismo).

Dos temas, uno de los Low de antaño y otro del último disco. A ver que tal….

Tardes de rol 

Sí, yo fui uno de esos adolescentes que jugaron al rol. Caminando cierto día por el centro vimos un anuncio de un chaval en una tienda: SI TE GUSTA EL SEÑOR DE LOS ANILLOS PONTE EN CONTACTO CON…….creo que se llamaba Eduardo.
Resulta que el tal Edu era un frikie de cojones, había visitado Estados Unidos y se había traído de allí unos libros del señor de los Anillos para jugar al rol, nos congregó un par de tardes, pero era un master un poco lerdo que se había quedado sin jugadores en su club no sé por qué polémicas.
Más tarde el señor venom y don manos largas asistieron a unas jornadas en la cárcel vieja y de aquella experiencia ganamos un master cojonudo, Jesie, quien nos llevaba las tardes de invierno a su casa a jugar al Thulu. Este tío sí que era un genio, ambientaba las partidas muy bien y manejaba perfectamente el arte de la improvisación.
Tengo varias cuestiones para el señor venom. Refrésqueme la memoria. 
- ¿Cómo se llamaba el club donde conocisteis a Jesi?
- El tipo del que he hablado al principio,¿ Se llamaba Eduardo?
- A parte del Thulu, ¿A cual más jugamos?, ¿Stormbringer o algo así?
- ¿Hace cuanto que no te echas una partida?
- ¿Jugarías una ahora?
- ¿Conservas tus libros de rol?
- ¿Algún personaje?

Otro documento vital en la historia del Rock. Siempre me ha encantado la leyenda negra que persigue al Sympathy For The Devil de Altamont por lo que pasó allí aquella noche. La canción ya era grande de por sí, pero aquel ‘incidente’ la convirtió en leyenda.

1969, San Francisco, Rolling Stones como cabeza de cartel en un concierto multitudinario ante miles de personas. Jagger estaba muy contento con el trabajo de los Hell Angels como equipo de seguridad en algunos de sus conciertos multitudinarios, sobre todo en Hyde Park, así que le pareció muy buena idea que sus colegas norteamericanos desempeñaran la misma labor en Altamont.El grupo de moteros británicos se caracterizaba por ser muy pacífico, los norteamericanos, por el contrario, eran auténticos criminales que controlaban el negocio de las drogas.

Varios factores desencadenaron la tragedia aquella noche, en primer lugar que a la gente no le hizo nada de gracia la elección de aquellos matones como equipo de seguridad, en segundo lugar que el escenario estaba excesivamente bajo y cercano a la banda y los angelitos del infierno estuvieron repartiendo hostias durante toda la actuación a todo aquel que movía un solo pelo.

La cuestión es que Jagger arranca con Sympathy For The Devil, se le nota nervioso, los angelitos están hasta arriba de ácido y se comportan de una manera muy violenta.

Al minuto hay un revuelo tremendo en la primera fila, la gente se revuelve, hay gritos de pánico y mucha confusión: los moteros acaban de ensañarse con un tipo tipo ahí mismo, a pie de escenario, lo han apuñalado y ha caído fulminado al suelo, está muerto . Según palabras de Jagger:  : “había una chica rubia frente al escenario llorando aterrorizada por lo que sucedía y un hombre me pedía a gritos que parara lo que estaba pasando".

 Todo es confusión, la banda interrumpe la actuación y Jagger intenta calmar al público, segundos más tarde, continúa el espectáculo…….. 

P.S: Tras reanudar la actuación satanás cruza el escenario en forma de perro, fíjense, no tiene desperdicio.

Por favor,déjame que me presente
soy un hombre de riquezas y buen gusto
Ando rodando desde hace muchos años,muchos años
He robado el alma y la fe de muchos hombres.
Yo estaba allí cuando Jesucristo tuvo su momento de duda y dolor
y me asegure por los infiernos que pilatos se lavara las manos y sellara su
destino.

Encantado de conocerte
Espero que sepas mi nombre
Pero lo que te desconcierta
es la naturaleza de mi juego

Estaba cerca San Petesburgo
cuando vi que había llegado el cambio.
Mate al zar y a sus ministros
Anastasia grito en vano.
Conduje un tanque,tenia el rango de general
cuando estallo la guerra relámpago
y los cuerpos hedían.

Encantado de conocerte
Espero que sepas mi nombre
Pero lo que te desconcierta
es la naturaleza de mi juego


Mire con alegría mientras vuestros reyes y reinas
luchaban durante diez décadas por los diosas que crearon
grite: quien mato a los kennedy?
cuando después de todo fuimos tu y yo
Deja que me presente
soy un hombre de riquezas y buen gusto.
Tendí trampas a los trovadores
que murieron antes de llegar a Bombay

Encantado de conocerte
Espero que sepas mi nombre
Pero lo que te desconcierta
es la naturaleza de mi juego

Al Igual que cada policía es un criminal
y todos los pecadores santos
y cara o cruz es lo mismo,llámame simplemente Lucifer.
Necesito cierto freno
Así que si me encuentras,ten cortesía
un poco de simpatía y cierta exquisitez
Usa tu bien aprendida educación
!o haré que se te pudra el alma!

Encantado de conocerte
Espero que sepas mi nombre
Pero lo que te desconcierta
es la naturaleza de mi juego  

Octubre se prodiga bien poco, entra de improvisado luto, sale sin romper nada y luego se marcha. Jamás será reclamado. Míralo, a punto de agotarse, es absurdo seguirle el rastro, apenas le gusta incordiar. Octubre, simulacro de frío, sin las galas de Enero ni la crueldad de Abril, fluye, se disipa, no menosprecia al calendario ni subraya su condición.
Octubre pierde la memoria y se convierte en algo que nunca existió.

October

And the trees are stripped bare

Of all they wear

What do I care?

October

And kingdoms rise

And kingdoms fall

But you go on

A Valladolid, durante esta época del año, le sale un prurito intelectual llamado Seminci que viene a durar lo que tarda una pomada en aliviar el escozor, esto significa que en apenas unos días la piel de la ciudad regresará a su estado habitual, pálido, agrietado,  que los hoteles del centro se colapsarán de artisteo independiente y que llevará un poco más paciencia eso de alcanzar la barra para tomarse una tapa por las tabernas cercanas a las salas oficiales.
Por lo demás nada nuevo bajo el sol, las películas que en nada serán un bombazo dentro del gusto minoritario se están estrenando estos días en las secciones oficiales de la Seminci. Antes me llenaba de orgullo el hecho de que mi ciudad contara con un festival de cine tan lejano de los fastos de alfombras rojas y fundas dentales, en más de una ocasión he sufrido una hora de cola para tragarme un tostonazo paquistaní o un bodrio británico con traducción simultánea, pero ahora, afortunadamente ya lejos de esa vida social que te obligaba inevitablemente a tomar contacto con el cine minoritario, veo al festival como un delicado contubernio de gafapastismo y pose existencial que me saca de quicio por su falta de humildad.
Esta mañana. pasé por la puerta del Calderón, estaba vestido con las galas de todos los años, sobrias, como de entierro, la manada que hacía bulto bajo sus soportales era también idéntica a la de siempre, americanas de pana, barbas descuidadas, señoritas muy bien aseadas y galanes perfumados. En apenas cinco segundos he visto tres apretones de manos, cuatro miradas de reojo, cinco palmadas en la espalda y siete instantáneas de portada Vogue. Yo iba metido en mi burbuja azul metalizada con la calefacción del habitáculo orientada a los pies y escuchando Berlin de Lou Reed, tan feliz de no estar dentro del rebaño, tan a gusto ante la perspectiva del plato de comida que me esperaba en mi casa, que casi atropello a un fotógrafo despistado que saliendo de la nada ha irrumpido en la calzada. Por su aspecto y  desenvoltura debía estar sometido a los efectos de una resaca monumental, no he querido tocarle el claxon, Berlín estaba a punto de llegar a mi momento favorito, así que me he limitado a llevarme el dedo índice a la sien para hacerlo girar. El individuo me ha sonreído ahí fuera, a través de la luneta,  y a continuación ha empuñado su reflex y me ha lanzado una foto, acto seguido me ha levantado su dedo pulgar y se ha despedido de mí.