Pánico en las calles de Londres, pánico en las calles de Birmingham, me pregunto si la vida podría recuperar su cordura, en las calles de Leeds, donde te dejaste caer, me pregunto si la esperanza podría resurgir en Grasmere, pero querida, no estás segura aquí, así que corre hasta el lugar más seguro de la ciudad, pero hay pánico en las calles de Carliste, de Dublín, de Dundee, de Humberside, me pregunto si podrían quemar la disco y ahorcar al bendito DJ, porque la música que constantemente pone no dice absolutamente nada de mi vida, ahorcad al bendito DJ, porque la música que constantemente ponen en las calles de Leeds, donde te dejaste caer, en las ciudades de provincias que tú frecuentas….ahorquen al DJ, ahorquen al DJ, ahorquen al DJ, ahorquen al DJ, ahorquen al DJ, ahorquen al DJ, ahorquen al DJ, ahorquen al DJ, ahorquen al DJ.

Me gustó más el libro... 

En primero de carrera tuve un profesor muy brillante al que no he podido olvidar, lamentablemente no ha ocurrido lo mismo con la mayor parte de sus colegas. De vez en cuando lo veo en la cola del cine con ese aire de despistado que aún mantiene y me dan ganas de abordarlo para agradecerle la lección que una tarde nos dio, pero siempre me vence el pudor y la prudencia y entonces miro hacia otro lado, aunque el hombre no me reconoce, habrá visto cientos de caras desde la tarima a lo largo de su vida, la mía nunca tuvo detalles retentivos para la memoria ni nunca di una voz desde los pupitres.
La asignatura que impartía no tenía nada que ver con nuestra carrera, pero a muchos nos interesó matricularnos en ella ya que en el programa figuraban Oscar Wilde, Blake, Joyce, Defoe y otros tantos ingleses que nos gustaban aunque no los hubiéramos leído.
Aprendimos mucho con él, no solo de literatura, sino de otros aspectos a tener en cuenta como lo de “me gustó más el libro”- jamás permitáis que nadie diga esa frase delante de vosotros – voceó indignado aquella tarde, - es tan sencillo como que el cine y la literatura no usan el mismo canal de comunicación  y para colmo sus lenguajes son diferentes, es un acto de profunda ignorancia comparar un libro con una película y viceversa, el libro se mide bajo el rasero del lenguaje y la película bajo el de la estética cinematográfica. Nunca lo olvidéis-.
Y así ha sido, nunca lo he olvidado.
Ocurre que cada vez que oigo esa frase tan común de “me gustó más el libro”, me acuerdo de aquel profesor y me dan ganas de darle una lección a quien lo ha dicho, pero no, nunca se sabe si te lo van a agradecer o no, y además, estamos como para dar lecciones, con lo que me queda a mí por aprender…..

Escribo desde casa, completamente apijotao de antibióticos y nolotiles, a estas horas debería estar en el trabajo pero ayer me sacaron la muela del juicio por la tarde y me he tirado toda la noche escupiendo sangre como Jake La Motta después de un combate.
Mi sangre no es en blanco y negro, lo certifica el manchurrón que ha aparecido esta mañana sobre la funda de mi almohada, tengo un boquete cojonudo en la encía y un murmullo de dolor constante en la quijada, dios….cómo tiraba el capullo del dentista, por un momento sentí una punzada de dolor terrible, me salvaron los ojos cristalinos de la auxiliar, quien a juzgar por la disposición forzada de sus cejas se sonreía por debajo del bozal antiséptico. Y venga, y dale, hurgando con  cachivaches en mis dientes, ñiiiiiiiiiiiii, crack, crock, rasras, para salir corriendo de allí…..afortunadamente duró menos de lo que yo pensaba.-Bueno, ya está- exclamo el fulano cuando terminó- de las muelas más difíciles de hoy y de las que mejor se me han dado colega- 
En fin, qué os puedo contar……dentro de veinte días me quitan la otra torre Kio, a ver si terminamos ya con este asunto…..

La revista Ragazza aconseja a nuestras adolescentes acariciar el escroto de sus amantes con sumo cuidado, esta tarea logra su máxima consecución si se aplica en la zona próxima al ano, suministrando ligeros e intermitentes masajes con la yema de los dedos. En todo caso es un trabajo alterno que debe acompañarse con la masturbación o la felación, en donde la lengua y los labios deben manejarse con soltura y destreza, no hay por qué preocuparse si lo hacen mal la primera vez, la experiencia es un grado y cuantos más penes se lleven a la boca más pericia irán acumulando. Nadie nace aprendiendo.
En todo caso la felación debe ser intensa y placentera para el amante, ligeros lengüetazos sobre el glande alternados con mordisquitos son más que suficientes para llegar al climax, sobre este punto Ragazza distingue entre aquellas que rechazan el semen y las que no muestran reparo alguno en tragarlo ( se están estudiando los beneficios terapéuticos del semen pero aún no hay nada constatado), como aliño o balsámico para niñas escrupulosas se puede usar nata montada o chocolate, eso depende del gusto de la ejecutora y la dermis del destinatario.
Ragazza también recuerda a sus lectoras que no deben dejarse las uñas demasiado largas si acostumbran a practicarse la masturbación. La vagina es una caverna llena de microorganismos sensibles a cualquier agente extraño -aquí hacen un chiste fácil sobre el pene del amante y un par de alusiones ( las primeras) al SIDA-, así que el dedo debe estar desinfectado antes de aplicar un masaje clitoriano o una exploración vaginal. Cuando el destino del dedo( limpio) es el ano del amante se aconseja el uso de lubricantes para facilitar la difícil intromisión del mismo en el recto. Para el sexo anal lo más aconsejable sería practicarle una lavativa antes del acto, aunque esto lo enfría, es bastante aparatoso y poco cool.
Si la relación se torna monótona se disparan las opciones, Ragazza suministra entre otros los siguientes consejos:
- Replantearse la condición sexual.
- El uso de juguetes, disfraces o instrumentos de castigo.
- Invitar a otras personas a la alcoba ( en este caso hay que consultar al amante por si tiene reparos en que sea de su mismo sexo)
- Simplemente buscar uno o dos amantes alternativos que den sentido sexual a la vida de nuestras adolescentes.

Esta educación para la ciudadanía lleva impartiéndose años y todas las niñas la suspenden. ¿Nadie dice nada?

Fahrenheit451_ François Truffaut_1966 

De la película, más que la moraleja de la lectura como ejercicio de conquista y logro de la libertad, me he quedado con la argumentación que sostiene el jefe de bomberos a la hora de arrasar los libros, ¿Por qué?, porque no le falta razón. Según él la literatura no hace felices a las personas, sino que les abre los ojos ante vidas que jamás podrán vivir, es decir, al leer un libro el lector queda descontento con su propia vida y siente deseos de vivir de otro modo, lo que jamás podrá ser en la realidad, esto le convierte en un desdichado incapaz de sostenerse en su propia vida, esa que no reflejan los libros, ya que siempre es la vida de otros la que leemos y no la propia.
Esta idea me ronda mucho la cabeza, es el síndrome de don Quijote, de Oliveira y de tantos otros, incluso yo mismo la he sufrido y a veces la padezco. Claro está, nadie quiere vivir en un mundo como el que muestra la película, un mundo que ya nos toca muy de cerca de pesar de ser retratado en 1966, pero estoy empezando a pensar que la literatura, lejos de ayudarnos a comprender este mundo nos va alejando paulatinamente de él.
Y es que ahora eso de comprender el mundo se nos hace muy cuesta arriba a los que hemos caído en la desdicha de leerlo a través de las páginas. Sí, en algún momento me pensé un tipo importante al llevarme a los mostradores de los bares veinte lecturas a cuestas, pero…..en un mundo como este, en un País como el nuestro…..de nada vale esto, todo lo contrario, es más bien un acto de autoexclusión, los temas importantes a tratar en cualquier conversación son otros, y no quiero caer en la vulgaridad de criticar lo vulgar.
Lo que llama la atención es que hemos llegado a un punto en el que el término intelectual se usa con connotaciones peyorativas, a tipos  como Sanchez Dragó o Punset se les desprecia como a auténticos demonios, resultan insoportables para una audiencia acostumbrada a las torceduras de tobillos de supermodels o discusiones barriobajeras de ratones encerrados en una casa, y sí, joder, son insoportables, sobre todo Dragó, porque es muy cargante, excesivamente vanidoso, bajo ese traje de excentricidad se esconde un pijo exquisito, el otro al menos ayuda a conciliar el sueño con su vocecilla tenue y engolada…., pero bueno, al menos aportan ideas, algunas más que el ganador de Gran Hermano.
- La literatura no da de comer – me dijo en cierta ocasión un compañero de clase mientras traducíamos versos de Catulo, y aunque yo ya lo sospechara entonces, cuanta razón tenía el cabrón….y es que nuestro sistema de enseñanza, empezando por sus cambiantes legislaciones y terminando por su lamentable profesorado (sobre todo en ciclos universitarios ),parece ser más una ayuda a cumplir el mero trámite de sacar título que el de motivar a los alumnos ante el conocimiento.
A mí ya en el bachillerato se me hablaba de la Carrera a efectos prácticos, -es mejor que te decantes por una técnica, conseguirás trabajo en seguida, y blablabla, y en esas estamos, intentando comprender un mundo vacío de contenido, al menos el que nos toca en este momento, ¿Será que ahora nos movemos en una etapa muerta?, ¿Será porque en un mundo preocupado por la estética y lo ‘social’ poco queda por comprender?, ¿Para qué me interesa entender el discurso del método cuando lo que realmente me ofrece manutención es trabajar vendiendo bragas en ZARA?, ¿Qué me importan a mí las veladuras de Vermeer cuando tengo que levantarme a las cinco de la mañana a tornear piezas de camiones?, ¿Para qué voy a explicarles el sentido figurativo de la metamorfosis a mis alumnos si sólo les interesa los politonos de sus móviles?, ¿Para qué me voy a leer el Príncipe si con nueve años para sacar derecho y un rebote en las elecciones soy el presidente de este País?.
En fin, el caso es que a mí también me gustaría escapar a la zona de los hombres-libro como Montag, y ya podría llover sobre mojado. Ver Farenheit451 me ha estimulado, ahora me enchufo la Play para compensar, no sea que caiga en la desdicha de antaño…..

Cuando tenía quince años y el negro me enseñaba acordes monótonos de guitarra esta es la canción que me hubiera gustado componer y sobre todo escribir.

In the deepest ocean
The bottom of the sea
Your eyes
They turn me
Why should I stay here?
Why should I stay?

I'd be crazy not to follow
Follow where you lead
Your eyes
They turn me

Turn me on to phantoms
I follow to the edge of the earth
And fall off
Everybody leaves
If they get the chance
And this is my chance

I get eaten by the worms
Weird fishes
Get towed by the worms
Weird fishes
Weird fishes
Weird fishes

I'll hit the bottom
Hit the bottom and escape
Escape

I'll hit the bottom
Hit the bottom and escape
Escape

Estos días se habla mucho de Radiohead. Resulta que su último disco lleva unos cuantos días disponible en su página web para quien quiera descargarlo, sin SGAE ni discográficas de por medio, lo más curioso es el precio que se pide por descarga, el usuario decide cuanto quiere gastar por el disco, desde una a doscientas libras, y a correr.
Existen inconvenientes, claro está, a todos nos gusta acercarnos a una tienda, comprar el cd de esa gente que te gusta y manosear el librillo durante la primera escucha, para estos casos lanzarán una edición especial en vinilo y así aliviaran la pena de los coleccionistas.
De cualquier forma me parece una idea arriesgada, pionera pero sobre todo revolucionaria, veremos en qué queda la cosa, podrían apuntarse otros al carro….ya veremos, la idea peca de exceso de confianza para con el género humano, yo personalmente pagaría unas tres libras por descargarlo cuando no menos…….

Este es ya el aspecto definitivo del puto blog, le estoy ya cogiendo manía al asunto, dos retoques más y queda listo, no pienso invertir una jodía hora más en él fuera de su contenido.  Tengo que reconocer que no tengo ni puta idea de esto y no me meto más en terrenos que no domino, ya me resulta hasta absurdo el asunto.
Mira, ahora pasan dos gitanos bajo la ventana dando palmas, esta gente sabe muy bien ser feliz. Otra noche perdida con las capas y las tablas de dios.
Me he acordado de esta canción, a veces viene a mí y se queda todo el día pegada en el paladar, por hoy no tengo nada más que decir.
Estoy derrotado.

Y un poco más de la pareja, doble ración, como siempre

Se llama Víctor, es matemático, compañero de trabajo, poeta con varios libros publicados y varios premios bajo el sobaco, zamorano. Un tipo muy peculiar que me llena los correos internos con frases lúcidas y lucidas, sus sorprendentes comentarios amenizan las mañanas de la oficina, mañanas oscuras, lluviosas, tactactactac, los dedos sobre los teclados, luces de neón, apenas tenemos tiempo, somos grises, miramos la carne, nos reímos y vuelta a empezar, malgastamos el tiempo, a pesar de todo Víctor se saca de la manga poemas como este, se conoce que la rutina le inspira más que a mí. Me lo deja publicar en este espacio que nadie lee un poco a regañadientes, creo, igual me equivoco, aunque puede que no ( como diría él ) para mí es un orgullo y un honor hacerlo: 

Sin decir casi nada

 Conducir empleando los ángulos muertos
referencia indicación señal obligatoria.
Tomar la botella de ginebra entre las manos
mirar al sol desde el fondo, por fuera
la botella llena o medio llena, no beber.
Absurdo caleidoscopio monocromático.
Mirar pasar en el paseo las paisanas que te gustan
sin decirles nada, sin atreverte. Son tantas...
¡ Son todas!

Cenar fuera de casa o salir después de cenar
no regresar hasta las 4 mínimo sabiendo
que mañana hay que madrugar. El curro.
Observar los nuevos especimenes nocturnos
“ecosistema” – biodiversidad- tan evolucionados y distintos al de
hace unos pocos años, situación : el mismo lugar.

Me aplico la coca-cola en la herida de mi boca
me aplico el frío del limón en los dedos de las manos
alguien habrá a quien le guste o se lo habrán contado.
Monos, vámonos, va monos descendiendo descendidos.

Torear el toro del alba
esperar al jefe a la puerta de su casa
antes de ir al trabajo para saludarle:
Buenos días, jefe, qué pronto nos levantamos hoy
utopía: se levanta mucho más tarde.

Regresar a la vista del público con la imagen fresca de aquel que no ha
                                                                                                                                                  dormido
y  ni siquiera le hace falta.
Recién afeitado sin necesidad de la brocha ni tantas mandangas
como los mandingos
vulgar alucinación, cortes con cuchillas, mierdas de después del afeitado.
Precipito la mirada a través de los cristales de cierta oficina
se marcha la gente son cerca de las diez, el tiempo
se ha comprimido tanto que nos constriñe, asfixiándonos.

Me voy al café no hay pinchos de tortilla hoy.
Releo lo que he escrito entre el viernes y hoy.
Paranoia que crece, se camufla.
Y no pensaba que había escrito tanto
sin decir casi nada.  

 

Bueno, pues así lo dejo, es la mejor forma posible que se me ha ocurrido para arreglar lo de la resolución de pantalla. Esto me ha levantado un tremendo dolor de cabeza. Así que lo mejor es escuchar un poquito de Kasabian y vegetar frente al televisor.

Bueno, han pasado algunas cosillas desde la ultima entrada a este blog, para empezar - los observadores ya se habran dado cuenta -, mi teclado pasa de los acentos, a ver si alguno puede decirme que es lo que ocurre porque este asunto se me escapa ya de las manos.

Tuve algunos problemas con el puto Windows Vista, un buen dia Photoshop dejo de cargarse, Flash ya ni siquiera te daba el pantallazo de bienvenida, estos dos detalles junto con otros mas me animaron a volver a XP, asi que aqui estamos de nuevo, pasando del progreso, en mi linea, el caso es que rediseñando el blog me he dado cuenta de que casi habia olvidado por completo HTML y el manejo de las hojas de estilo, menos mal que existe Dreamweaver, bendito seas hijo de puta....a pesar de todo seguire retocando algunas cosas, por lo pronto hoy lo dejo ya como esta, si me da tiempo recupero el historico de articulos pero poco mas, he optado por la sencillez, don impulsos juzgara el resultado y se le permiten sugerencias, en todo caso ya me paso muchas horas al dia picando codigo como para ponerme a fondo con esto del diseño, lo hago porque me gusta y porque queria cambiar de aires ahora que ya parece que entra el invierno.

Por lo pronto os dejo con una parejita que canta muy bien, sobre todo ella, entre otras cualidades que quien pinche sobre el video podra observar. Como siempre ocurre estos dos tienen un par de canciones buenas, las demas son un tostonazo infumable, esta que pongo me gusta por su aire pop, muy cristalino, con clase, si, lo reconozco, a veces me miro y digo : - te estas haciendo un poco ñoño colega, pero bueno, al Cesar lo que es del Cesar ( como dice el otro ).

Antes de nada un par de comentarios: celebro que don impulsos haya vuelto a abrir su blog, el contenido me parece muy interesante y esta vez parece que promete continuidad, lo del señor venom ya es de juzgado de guardia, esa ultima entrada en la que aparece repantingado sobre una silla de ruedas es realmente desternillante, se me ocurre que para completar la escena podia haberse puesto a su vera a las gemelas del resplandor, el señor venom, estoy por asegurarlo, no hubiese dudado en introducir su mano por debajo de la falda de alguna.

PS: O arreglo lo de los acentos o no escribo una puta linea mas, me estoy poniendo de muy mala leche.....

Estoy rediseñando el blog..........

.

Ey, Paco, hasta luego maestro 

La ciudad a las tres. 
Ciudad olvidada, te paseo a las tres porque te dejas recorrer, tediosamente llana, con tus colores impuros y tus calles inhóspitas. Me gustan tus avenidas poco frecuentadas, tus cafés recién abiertos que murmuran  sin ofender, tus portales antiguos, oasis de frescura, filos de oscuridad, asilo de novios pobres y orines de gato.
Cuando veo esas asambleas de turistas alrededor de tus fuentes me parece que han perdido un tren cuyo destino no eras tú. Ciudad maltrecha, ¿Qué tren perdiste ?, ¿Te has quedado en el andén sacudiendo un pañuelo blanco mientras la gloría te saluda desde el vagón de primera clase?.
Ciudad estancada, como el agua de tus parques, siempre tus gorriones, tus golondrinas y tus palomas atontadas en torpes batallones, siempre un coche atronador, o un ciclista, un escaparate vistoso, una mierda de perro, una chica bonita que se recoge fundida en un abrazo consigo misma, como si tú fueras a abordarla, ciudad engreída y provinciana, señorito sin recomendación, fábrica de emigrantes, de carteristas y pintores, tan suspendida a las tres, con ese aire de pueblo milenario, de colmena derribada, de muchachita de sacristía, de anciano extraviado en Fuente Dorada, con tu río que no es río, tu catedral que no es catedral, con tus chopos, tus prunos y tus ciruelos sin fruto.
Ciudad adulterada, que fundes la piedra con el hormigón, las ganas de marcharse con las de pasearte a las tres, novia de buena cuna, te paseo a esa hora porque estás como dormida, como desnuda y sin pudores, y voy recorriéndote, borrando el rastro de los pasos que te di ayer, y en cada paso encuentro accidentes y mareas, y en cada esquina me sorprende un recuerdo que es nuestro, un secreto que ya es tuyo, ciudad humilde, salón sin alacena,  tormenta sin lluvia, ciudad tranquila, como el lunes del pescadero, como la siesta de tus viejos, vas presentándome tus abigarradas calles, tus palacetes abandonados, tus callejones en sombras, te cierras, como las piernas de las señoritas decentes, te paseas en silencio, como los matrimonios que conocieron mejores días.
Ciudad ruborizada, chacha de cuartel, me limitas, me centras, me recuerdas quien soy y quien no he llegado a ser, ingrata, sepulturera, has matado al niño, lo has saturado de aburrimiento, lo has arrastrado por tus calles hasta extenuarlo y ahora no sabes qué hacer con él, y ahora, ¿Qué ofreces?Ciudad, maltrecha, he aprendido a quererte a través del odio, ciudad parapetada, hueles a luto y a escabeche, a las tres.

Tindersticks El diablo en el ojo 

Con las sobras del verano me construiré un calendario, lo pondré bajo un pisapapeles y luego orinaré encima de él hasta empaparlo de acetona, viviré hasta entonces lejos de la gasolina o el repiqueteo del móvil.
Luego vendrá septiembre, el incontenible viento, el Jazz, los ojos de Michael Corleone al descubrir la traición de su hermano Fredo. Morrison hundirá su cabeza bajo el agua de la bañera y se terminarán las luces prolongadas, los vestidos de gasa, las sandalias del pescador y las rodillas oscenas.Un ejército de sirenas tomará la calle, regados de vino intentarán abordar a miss camiseta mojada, que tiene cáncer de mama y un hermano de misión en Afganistán.
El suéter del bigardo hiede a sudor, cómo apesta el verano y sus habitantes, las nenas resobadas se estimulan con pellizcos de alcohol y a los nenes no hay quien los haga callar, aún peor cuando vocean descamisados.La comunión de los mudos, ¿dónde está?, la inmunda apatía de los resabiados ¿quién la alimenta?, por mí que se vaya todo al garete, que al volver no haya calles, ni prisas, que las sirenas muestren sus pechos y no paseen disgustos por cada esquina.
Tropezaré sobre las alfombras rojas del otoño, como siempre ocurre, celebraré la llegada del invierno con un buen resfriado. Cuando los pájaros me dejen dormir veneraré al silencio como aquel que en vez de hablar golpeó, eran otros tiempos, las mentiras sabían a gloria, la gente no era tan hija de puta, debajo de la harina asomaban las zarpas y la mierda no venía empaquetada con perfume de rosas. 

Me voy unos días, nos vemos. 

 

Radio Futura Luna de Agosto 

Estábamos sentados en un banco de la calle León, las cinco de la tarde, la sombra de Agosto era realmente bochornosa. Un tipo enjuto se acercó a nosotros.
-  Hola chavales, ¿ Tenéis algo que hacer esta tarde?, ¿Queréis ganaros un dinerillo?.
Lo miramos con expresión semejante a la del jardinero que contempla una mierda de perro en el rosal que acaba de regar. Era uno de esos posmodernos con el pelo cardado y la cara forrada con polvo de arroz, nosotros, unos críos de catorce años capaces de estirar un billete de mil duros durante tres semanas.
-   Claro- dijo J, yo guardé silencio, recreándome con la vestimenta finisecular del hombrecillo, realmente era un proyecto malogrado de Robert Smith.
-    Mirad, voy a inaugurar un bar y necesito que os deis una vuelta por ahí y colguéis unos carteles, sobre todo por la zona de Cantarranas y Portugalete, entráis en los locales, pedís permiso en la barra y pegáis los carteles, ¿De acuerdo?
-   Claro- respondió J.
-    Bien, aquí tenéis el taco, y un rollo de celofán, a la vuelta os pago, venga, a currar.
Al doblar la esquina con los carteles bajo el brazo ya nos estábamos relamiendo de felicidad. Nos habíamos caído de un guindo sin un duro en el bolsillo, estábamos atrapados en una ciudad de provincias desierta, dentro de una tarde infernal que para colmo se había presentado con las galas de las anteriores, bolsa de pipas y paquete de Fortuna a medias, un panorama tan desolador que a veces nos incitaba a añorar la rutina de las clases, pues por no tener, ni tan siquiera teníamos uno de esos pueblos de mala muerte a los que emigraban los integrantes del resto de la pandilla. 
Con este panorama, y tras el encargo, aquella tarde se había convertido en extraordinaria ya que el trabajillo nos dio licencia para entrar en todos aquellos bares cuya entrada aún no se nos permitía por razones de edad. Siempre mirábamos de soslayo aquel mundo prohibido, los bares de finales de los ochenta, en donde gente con mucha alegría en la cara se apostaba en las puerta para consumir cerveza, sobre todo cerveza, en medio de la calle.
De manera que nos metimos en todos aquellos locales que mirábamos de reojo cuando volvíamos a casa con la hora pegada al culo, después de haber estado matando marcianitos en las salas recreativas del centro. Y además fuimos muy diligentes, creo que no nos dejamos ni un solo bar por el camino, el peregrinaje nos dio motivos para comentar luego, aunque no muchos, todos los locales presentaban idénticos síntomas  de primera hora, olor a desinfectante, serrín fresco en el suelo y poca parroquia.
Al final nos sobraron tres carteles que quise inocentemente arrojar a un contenedor, aunque J. me advirtió que era más conveniente devolverlos para no levantar sospechas, por aquel entonces era el más espabilado de los dos, también el más afortunado, siempre encontraba más pipas peladas que yo en las bolsas de Facundo….

Definición de la quintaesencia del erotismo:

 

De nuevo, Scarlett Johansson, desafiando a un lerdo con ínfulas de grandeza.

 

Definición de erotismo:

Scarlett Johansson cantando Brass in Pocket en Lost in Translation:

¿Pero qué paso ayer?  

Resulta que ayer Bergman y Antonioni perdieron sus respectivas partidas de Ajedrez. Es una coincidencia tan asombrosa como macabra, imagínense que dentro de veinte años pierden la vida Spielberg y Coppola el mismo día, espectacular noticia para los lectores de FOTOGRAMAS, esos que presumen de cinéfilos y en realidad lo que les gusta son las películas, no el cine, quizás por este motivo no mucha gente lamentará esta gran pérdida, acaso un par de marisabidillos cargantes de esos que frecuentan los cineforums universitarios. 
En todo caso haber visto películas como El desierto Rojo, El Séptimo Sello, Blow Up o Fresas Salvajes sin aburrirse, son más que suficientes como para presumir de cinéfilo y arrancarle la complicidad empalagosa a los nostálgicos de la Cinemateque francesa o los cines sin palomitas.Por poner un ejemplo, el perturbado de Lynch no podría haber recreado la atmósfera cargantota de Cabeza Borradora sin visionarse previamente los cinco primeros minutos del Desierto Rojo de Antonioni, el barroco purista de Garci tiene Fanny y Alexander tatuado en el ojo del culo y cada vez que rueda una escena de interiores intenta sin demasiado éxito parecerse al sueco, pobrecillo.
Pero bueno, repito, una coincidencia tan asombrosa como macabra.
Descansen en paz. 

No hay otra como Beth Gibbons, no la hay.

¿Dónde cojones estás?, ¿Qué coño andas haciendo?